Она никогда не покупает сигареты, думает, бросит

Она никогда не покупает сигареты, думает, бросит,
Но наступает на зурбаган пожухлая осень,
И она достаёт: закуривает шепеляво,
Словно смычок альты дымом виляет,
И евангелистно требует чертовщины,
Так она курит, словно смоли’т другими,
Теми воротничками, гипюрным овалом,
Теми, которых жадно, которых мало,
Их она держит в грудине, замко’м запаяв,
Словом надежд, раскиданных на трамвайных
Прогорклых путях, магистралях, дорогах,
Так она смо’лит, словно не верит богу,
Как и не верит дождю, маршруту, и кофе,
Мир для неё - истасканный, зычный офис,
Там восседают прапорщики бездумья,
Так она курит, словно смолит из улья,
И раздувает ожогом шанкр щебня,
Так она курит, словно не верит в небо,
Словно не верит в замысел, в закулисье,
Мир для неё чуть больше чихания  «уиллиса», 
Чуть больше атома, разверзнутого на искры,
Мир для неё чуть больше, чем «игра в бисер»,
Больше, чем балаган, дом терпимости, тюрьмы,
Так она курит, словно смоли’т из трюма,
В океан небывалости, в костлявость воли,
Так она курит, словно ей очень больно,
Словно ей бездыханно и бесконтрольно,
Так она курит, словно ей больно, больно.

20 октября 2022