Он не прозаик, не поэт,
Стихоплёт по воле рока.
Недобиток страшных лет,
Щенок безумного порока.
На нём родимых пятен нет,
Ни сталинизма, перестроек,
Но как седой авторитет
Вещает о судьбе помоек.
Глумятся с ним порока тени,
Стонут матери в огне,
А мир, упавший на колени,
Бездарно плавится в горне.
Он не прозаик, не поэт...
© Copyright: Яков Зильберг, 2022
Свидетельство о публикации №122103100868
Свидетельство о публикации №122103100868
Рецензии