Нет. Не художник

Поверьте мне, я не художник.
Я не умею рисовать.
И, вот, вся хартия поэтов
Кричит: -"Не рисовать - писать!"

Ну ладно, так и быть конечно.
Исправлюсь. Напишу: писать.
Писать умею я, конечно.....
Но только, ведь, не рисовать.

И вот опять играют смыслы.
"Так и писать не можешь, ты."-
Кричат художники в комментах,
Молчат поэты-мудрецы.

Так, что же делать мне, доколе,
Нарисовать нельзя цветы,
И описать невольно небо,
Писать рассказы и стихи?

Уйду наверно, помрачнев я.
Уйду, укроюсь я в тени.
И буду рисовать портреты,
Писать упрямые стихи.

Холсты от неба отрывая,
На них рисую я моря
Без ширины границ, без края.
В мир распростёртые поля.

И белый снег на скальных кручах
Потоки быстрых рек, леса.
И грязь весны. И в небе тучи.
И Солнца свет. В ночи Луна.

Я нарисую и поэта:
Вокруг него лежат листы,
Исписанные чем-то синим.
Поэмы, пьесы и стихи

Он пишет не без укоризны,
Со страстью бурною слова
Ложатся строчкою за строчкой.
В тиши ночной кричит душа.

Кричит, от боли увядает.
Кричит, и нет уж больше сил,
Но, всё усердней, раз за разом,
Перо, испившее чернил,

Рисует облака на небе.
И пишет строчки о любви.
Вдруг, пишет реки и озёра.
Рисует странные стихи...

Конечно, нет, я не художник.
И не могу раскрыть секрет,
Как рисовать перо не может.
Не может не писать поэт...