из неизданного 1035

Что толку жить в плену иллюзий,
Пытаться карты чёрту спутать,
Сойдя с ума от полнолуний,
Когда с тобою боги шутят
И мысли в центрифуге крутят,
Сплетая в огненный клубок
Звезду гигантской Бетельгейзе -
Занозой, впившейся в висок...

Запрятать душу в створки устриц?
И в щель смотреть на звёздный купол,
Раздув слона из мёртвой мухи,
Застрявшей в потрох волей судеб
И ставшей матрицей жемчужной,
Подобно кошке на подушке,
Крест-накрест вышитой иглой,
Что греет голову безумца...

Всё относительно дивана,
Манящего летать во снах
В обличии дерзкого Икара,
Что спутал воск и бустилат -
Гордыней духа опьянённый,
Из тьмы на Солнце засмотрелся
И размечтался о запретном,
Когда в ночи от рифмы бредил...

Что взять с безумного поэта?
Он сам себя творит в мечтах,
Застряв в щели меж этим Светом
И тем, что видит в странных снах,
Когда в ночи Луна восходит
И пульсом бьётся сквозь висок,
Рождая ржавою иглою
Никем невиданный узор.