в июле

Брожу с утра без цели,
Средь солнечных лучей,
Ах, тополя, да ели!
Небесных скрипачей

Как будто бы расслышал,
Как будто бы узнал...
Телесным жаром дышит
Зеленый карнавал...

Бежит вода, согрета,
И ползают жуки,
Июль - макушка лета,
Взмах девичьей руки...

© Роман Штромберг, автор.


Рецензии