Осень поэта

Пожилой пенсионер
Вдоль узорчатой ограды
Проходил в пустынный сквер,
Золотой от листопада,
И, присев на парапет,
Листопадом любовался,
Погруженный, как поэт,
В звуки медленного вальса.
Он поэтом был давно
До крушения Союза,
А потом ему в окно
Помахала ручкой муза.
И, по правде говоря,
Не слагал он новых строчек,
Проходила жизнь зазря,
Как водичка сквозь песочек.
Только в запахе духов,
Как дарованную свыше,
Декламацию стихов
Пожилой поэт услышал.
Кто- то в шорохе листвы
Серебристым голосочком
Об утраченной любви
Исполнял его же строчки.
Обращаясь в никуда,
Словно стоя среди зала,
Это девочка с листа
Вслух его стихи читала,
А потом она слегка
От тоски скривила ротик,
И из этого листка
Смастерила самолётик.
Пожилой пенсионер
Был растроганный до дрожи
И на весь пустынный сквер
Он захлопал ей в ладоши.
Он уже не так грустил,
Потому что в то мгновенье
Он внезапно ощутил,
Что вернулось вдохновенье ...