Самолётик

Письмо отправлено с руки.
Бумажной белой птицей.
Оно тебе. А в нём стихи.
О встрече, что вот-вот случиться.

С утра пишу в листок: “Привет.”
А к вечеру пишу: “Скучаю.”
Пишу за всех: вопрос - ответ.
И почерк твой как будто знаю.

Сидишь за книгой или на работе?
Меряешь пути из городов,
Движешься, как странник на свободе,
Дышащих лесами, поездов.

Как интересно думать, где ты.
Где ты сейчас, где был часы назад?
А я  улице, где тени-силуэты.
Смотрю сквозь розовые лужи на закат.

По небу самолёт, не оригами,
Не тот, что я готова запустить.
Возможно это ты паришь над нами.
Ну сколько можно так со мной шутить.

Мне весело! Всего-то по причине,
Что я могла уже тебя встречать.
В глаза смотреть прохожему мужчине.
Тогда их не узнать. Сейчас узнать.

Ах, если бы ты только представлял,
Как мне безудержно легко мечтать!
Как ты письмо ответное прислал.
Такое же, способное летать!

Сейчас ты спишь уже, возможно.
А я сгибаю беленький листок.
Тебе пущу я самолётик. Можно?
Чтобы начать с тобою диалог.