Порой мне хочется

* * *

Порой мне хочется, чтоб вирши
мои отдельной книжкой вышли
и стали ощутимой плотью
в каком угодно переплёте.

Что дальше? Пыль каких-то полок,
луны в ночном окне осколок
и чей-то взгляд, бегущий мимо,
и чьи-то руки – пилигримы...

26. 05. 2015


Рецензии