Идёшь такой, двигаешься, изредка останавливаясь,
Ненадолго, сумбурно и, чаще всего, нечаянно.
К окружению суетному незатейливо приноравливаясь,
Во внезапном, слегка сумасбродном раскаянии.
Бежишь такой, мчишься, как кровь по венам в фалангах пальцев,
Иногда смеёшься, когда они затекли и по коже как микро иголочки,
Иногда спотыкаешься и рядом видишь на миг таких же скитальцев,
У которых идеи о вечном где-то на заброшенной, запылённой полочке.
Стоишь такой, топчешься, чешешь затылок в попытке задуматься,
В окнах свищат дурные мысли погнутыми колосьями.
Стоишь и пытаешься раз и на долгий век образумиться,
Раз и на долгий век, разукрашенный многоголосьями.
Летишь и кричишь такой, о забытом, о сызнова найденном,
Бежишь, лежишь, не закрыв глаза, а из прикрытых створок
Твой путь по рассыпанным всюду щерблёным впадинам
Следует за тобой как язык, уставший от недоговорок.
Путь
© Copyright: Денис Шерн, 2022
Свидетельство о публикации №122102902065
Свидетельство о публикации №122102902065
Рецензии