А я приду из подворотни,
Одеждой и душой не чист
Скажу,
Мол, ты, такой-сякой прохожий,
А дай-ка мне не мятый белый лист
И я, неторопливо, ладно
Там черкану немало слов,
Что жизнь, да будь она неладна,
Гнилое сено для тупых ослов.
Что истина, как ложе из пороков
В красиво сложенных домах,
Что в головах растут чертополохи
И правит бал суровый вертопрах.
Что грязь моя почище будет,
Чем руки тех, кто милостыню клал
В надежде отмолить почище
И слаще, и уютнее места
В садах за спинами
Тех Павла и Петра.
Что горечь моего стола,
Куда полезней дивных яств
Для ненасытного тугого бурдюка.
Что пятна на моих руках
Не кровь.
Как на руках того
Словоохотливого добряка.
Что зло мое, как и мое добро -
Мое.
Из бесконечных набросков...
© Copyright: Будда Из Подворотни, 2022
Свидетельство о публикации №122102808387
Свидетельство о публикации №122102808387
Рецензии