По нашим узким улочкам уходит тихо осень...
Срывает с веток дождь последнюю листву.
И крик прощальный птиц хранит лишь неба просинь -
Летит он над землёй и падает в траву.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.