Адажио

По трепещущему воздуху
Женщина в золотом пересекает мост через реку...
Улыбается вечными глазами,
Указывает пальцем на сад
И меняет его облик одним прикосновением.
Языческий предел вершин...
Адажио расцветает в паузе.
В звуках разного возраста,
В тени алфавита
Скользить по цветам этих строк
В обретении совершенной восхитительной веры,
Священной красоты поздней нежности.
Я встречаю тебя, Эрато.

Нам обещано было стать поэзией...

В этом медленном ритме
Ночь идет навстречу свечам.
На волнах замирающей тишины
Плыть в твою осень,
Словно я единственный человек,
Кровь которого ещё полна цветения.
Всплеск слова - отголосок еще не расцветших книг.
На обратной стороне бумаги рана недосказанности.
Тишина никогда не лжет,
Иногда она сжимает карандаш слишком сильно,
Но я знаю, что она молчит строки,
Что как самое красное вино и как самые синие чернила,
Строки, что подобны молитве,
Когда ты, молясь строкой, видишь свои обнажённые руки...
Руки полные любви.

Как легко опадают в тишину стихи...
Я запоминаю тебя, Эрато,
Запоминаю по слогам...
Я наливал вино в каждый твой жест,
В каждый твой взгляд, в твою наготу.
Время - это место, которое не проходит.
Отодвинуть завесу букв…
Нам в наследство досталась музыка поэзии недописанного.
Родовая связь - лист и кровь,
Играющие с геометрией дождя...
Послушание крови на бумаге из камня...
Всполохи отречения,
Коллекция текстур, оттенков, запахов.
Плавятся слова...
За пределами голосовых связок
Произносить тебя ливнем и огнем, нашедшими согласие.

Вино наших тел...
Головокружительные фрески листьев
Дрейфующего творения...
Как аристократичны их тени
В этой внезапной пропасти поклонения.
Смотреть в тебя, в твои движения...
Я помню каждый лист в нашем саду,
Я помню тело цветения,
где самая страстная нота –
Это душа на кончиках наших соприкоснувшихся пальцев.
Азбука слогов чаши откровения,
Где я снова заговорю на языке,
Которого не знал до этого мгновения...
Где я снова продолжаю не знать, как защитить тебя
От этого красивого предстоящего преступления - Зима.
Я запоминаю тебя, храм Эрато...

В теле души седьмой день.
В теле строки нечитаемо лишь то, что твоё поражение.
Для последних времен огня
Я создал поэзию, которой дал твоё имя.

Когда Любовь станет последней молитвой Бога.