Разлюбил я что-то клены,
пятернею не трясу.
Ни рожка, ни почтальона,
лишь зарубки на носу.
Одинаков этот почерк,
кто ни пишет, клон-родня.
В ваши списки всыпьте точек
на гостинчик от меня.
Надоедливо красивы,
с самой разной высоты
пахнут листья златом силы
все закрыть на свете рты.
Черенок зеленой клятвы
оторвался, почернел.
И как будто все в порядке,
ну, не вышло. Куча дел.
Клен опавший сиротливый.
Хошь - напейся-обнимай -
к новым клятвам тянет силы,
запоет по новой май.
А по медленной дорожке
письма старые шуршат.
Перечитаны помножку,
ни за что не отвеЧАТ.
Клоны
© Copyright: Ингрид Кирштайн, 2022
Свидетельство о публикации №122102806877
Свидетельство о публикации №122102806877
Рецензии