Себе... в дальнее

Здравствуй, девочка.
С сего дня тебе только тринадцать.
Зачем – то прочитан Оноре де Бальзак…
на книжной полке – Лермонтов
и Есенин, Бродский и Доктор Ватсон
и ты уже...  «по уши» - влюблена.
Пишет тебе – твоё далёкое будущее…
на листках, стёклах, на обрывках
газет, осенних листах, глядя поверх
голов не одной тысячи человек…
не сбылось то, что было задумано…
и забытое напрочь на много лет.
Слышишь, милая?
Где – то рядом страдает скрипка?
И звуки рыдают и наводят полутонАми
тоску… глаза скрипача – обречённей,
и та, не живая улыбка, как опавшие
осени поздней листы, на ветру.
"Жизнь – театр" - ты скажешь,
конечно – банально.
Мы играем в ней часто бездарные роли…
печаль. И хочется зарыдать, глядя
в партер, где сквозняк из астрала
смотрит в пустой, без зрителей зал.
Хочется плакать... и кашлять…
от весенней пыльцы или пыли?
Как тоскливо в душе – наступает
жизни зима. Я думаю, трудно поверить
той, кого никогда не любили, что она,
прожила на этой Земле, всё же, не зря.
Моя милая девочка,
жизнь, как есть и ничего в ней никак
не изменится. Что положено Богом –
не вычеркнуть и не стереть.
Узнаешь, что не всё пространством
и временем лечится и поймёшь,
что можно в любой момент умереть.

2022
________________-----------------------------