Он может был мертвецки пьяным,
Убить решил за три рубля,
Иль ревность стала оправданьем
Греха безнравственного для,
Но ждал меня дебил печальный
На перекрестке у стены.
Не кончил я свой театральный
И не начал, будем честны.
Поэтом был? Ведь нет вообще.
Никто был я, хоть, к сожаленью,
Писал в свой стол, ну а еще,
Болел любовною мигренью.
За руки хаживал не много,
Немного счастлив был и чуть,
Совсем чуть-чуть, но верил в бога,
В такую вот я верил муть.
А мог ли что-то поменять?
Почти дописана баллада.
Мне жалко песню потерять,
Себя не жалко правда-правда,
Хоть сто пять жизней бы прожил,
Сто пять раз шел бы вдоль дороги,
И ждал бы вспять меня дебил
С ножом складным, но что в итоге?
Судьба останется судьбою,
Ей век не важен мой, он краток.
Летят грачи над головою
Меж неба облачных заплаток.
Летят грачи над головою
© Copyright: Арсений Лебедев 02, 2022
Свидетельство о публикации №122102706517
Свидетельство о публикации №122102706517
Рецензии