Буйну голову свесил поэт…
Перспективы в жизни не стало.
Не радует утренний свет,
И больше не стать у штурвала.
И вдруг затупилось перо,
И рифмы умчались далёко.
А то, что он пишет, старо -
Не видно ни смысла, ни прока.
Мир полон дорог и тревог,
Мир мчит, не взирая на лица…
Поэту творить нелегко,
Когда замутились криницы.
И что же он хочет теперь?
Непонятый и непонятный…
Открыть в грядущее дверь,
Иль всё же уйти на попятный?
Поэту 24
© Copyright: Иван Бородинский, 2022
Свидетельство о публикации №122102704707
Свидетельство о публикации №122102704707
Рецензии