Концерт

Сохраняю моменты.
Доверяя сюжетам исходы,
Запомнится лето
Надолго.

Пронесется пушинка, толкая закатные облака,
Перетянет внимание серое крыло самолета,
За каждым исходом - строка,
Про каждую ноту - слово,
Тихий темный экран.

Духовный обряд рассвета -
Эпилог оборванного конца.
Сюиты Богов тем же созвучны сюжетам,
По рубиновым скалам,
Собирают по актам.
Переполнена зала…

Лица, распылённые дымом -
Покровителем всех туманных речей -
Предвестников внутренних переворотов,
Поэзии готов
Рожденной во снах,
Причиной уродства,
Измеренной по годам.
Вспоминаю по лет;м,
Кормлю птиц с рук,
Шучу, что ничего не помню.

Бродящий монах да познает
Сколько его благостный образ несет искажений,
Чему посвящено в вечной улыбке его каменелый облик,
В каких болотах молились германцы
ЕМУ, живущему своими лучами,
По тонким перегородкам бродит с раскинутыми руками,
Переживая заново каждый диалог.
«Вытаскиваю раскаленными спицами из воспоминаний
Добро,
Учусь расслабляться в тревогах,
Затихая перед каждой запятой,
Забывая
Кто я такой.»

- Игра с будущей ностальгией,
Туман ограждает от блеска малахитовый браслет,
Треть всех записанных речей -
То, что Должны сказать другие.
В пране кружевных полотен,
Манимые светом звезд,
Да познают смех.

Смех прокачу по грязным лужам,
Время красит цветок
С вечностью дружный
Нечестью лучший,
По-новому как-то руку согнувший!
Что такое любовь?
Я ее приобрел?
Научился ловить сочком,
Бабочки крылья не сотрясая,
Отпечатки пыльцой не оставляя!
Созерцаю от века в век.
Вот и я -
Самый радостный человек!

Заключен желанием быть свободным
Заклеймен отсутствием переговорных,
В зале суда,
Зеванием приставов слегка утомленный -
Это моя игра!

Камень подводный, под лед погребенный,
На такой глубине!
Никаких ветров,
Хоть ударит тротил -
Ничего.
Под ворчащими,
Вертящимися, хоть изредка, в мимолетных столетиях глыбинами -
Загрубевшими безжалостным постоянством вОды,
Лежит камень
Его никто не достанет,
Не коснется своими руками,
Не станет он носом, какого-либо Адониса,
Не вылетит, не залетит в чье-то окно
Или сердце,
Ему не встать.
Но есть в камне повод существовать.

Они то гениев бешеными клеймят,
То бешеных гениями.
А всего-то по разному, в разных ушах позвенивает,
Да у кого-то простреливает
От века к веку, между глаз,
Вынося содержание на переносицы,
В портреты,
В летящие искры глаз,
В колесные спицы,
Да хоть целые вереницы!
В темных лесах за окном скоростного поезда
Всегда кто-то возится,
Постукивает по плечу стена.