Нет, она не войдёт, не увидит,
Что я голову низко склонил
Не в слезах и не в тайной обиде,
А над строчкой засохших чернил.
Как в листву изливаются почки,
Мне все силы звенящей души
В драгоценные вплавить бы строчки
В необъятной, громоздкой тиши.
Одолеть силой мысли мученье,
К небесам обратить бледный лик.
Пусть рождается стихотворенье,
Как немой опаляющий крик.
Нет, она не войдёт, не увидит
© Copyright: Артамонов Андрей Иванович, 2022
Свидетельство о публикации №122102607908
Свидетельство о публикации №122102607908
Рецензии