Перестеленные простыни,
Что покамест не остыли,
Осень огненная в Бостоне
Расправляет в перистиле.
Воздвигается дождей стена,
Боль тускнеет в острой дали,
И любовь людей тождественна
С тем же, от чего страдали.
Вдруг в тумане приосанятся
Дерева-госпитальеры,
И душа, седая странница,
Вновь почует символ веры.
Все мгновения, что прожил ты,
В камеру храненья лягут,
Как набухшие меж прожелти
Бусины багровых ягод!
Взмоет цапля над плотинами,
Где бобры сверкают шерсткой,
Над смычками камышиными,
С палочкою дирижерской.
И с надеждами грядущими
Свет сойдет на волнорезы,
На леса с густыми кущами
И на храм Святой Терезы.
Свет
© Copyright: Григорий Марговский, 2022
Свидетельство о публикации №122102607010
Свидетельство о публикации №122102607010
Рецензии
