Листвой опавшей под ногами осень
Шепчет о чём-то безвозвратно улетевшем.
И на висках, чуть проявившись, проседь
Напомнит о бесследно днях сгоревших.
То не хандра, отнюдь, лишь наблюдение.
Что возраст? Сумма простых чисел...
Скользит день тенью стен вдоль, словно приведение,
С намёком, будто бы хоть в чём-то есть здесь смысл...
Это игра... Великий создал гений
которую. И с целью развлечения
На множество ролей Себя разбил,
И понял, вдруг, что Сам Себя забыл...
Это игра. Одна из тех, что стоит,
В действительности, выгоревших свеч...
Кружит листва. И ветер тихо стонет,
Какую-то
нашептывая
речь...
Это игра...
© Copyright: Нечехов Антон, 2022
Свидетельство о публикации №122102604940
Свидетельство о публикации №122102604940
Рецензии