Я не поэт (в известном смысле).
Пишу — поверь мне — для себя.
Когда сомненья ум прогрызли,
Мне стихотворная стезя
Разбавит скуку и тревогу.
Стих, как кроссворд в моей башке.
Креплю к осмысленному слогу
С набором рифм строку к строке.
Наскучит — брошу. И забуду.
Мне расставания легки.
В клочках бумажек вижу всюду
Мёртворождённые стихи.
Смотрю и думаю: однако,
О чём же здесь хотел сказать?
Зачем-то стоило марать
Бумагу, памятник терпенью.
Зачем не смял снежком в ладонь
Иль по-булгаковски в огонь
К стопроцентовому забвенью?
Нет, для чего-то приберёг,
Надеясь протрезветь, побриться
И, стать Байроном дав зарок,
С Музою вновь совокупиться!
Но, если честно, никогда
Не флиртовала вновь она
С ленивым.
Lazy
© Copyright: Владимир Субботин 3, 2022
Свидетельство о публикации №122102603170
Свидетельство о публикации №122102603170
Рецензии