где Бог и совесть, творящие руки

осеннее прохладное утро,
поговорим с тобой о коммуникациях
будто это туннели Бытия
музыка, что взращивала годами моё я,
и ты в лабиринтах самости судьбы
встав на точку моего сознания,
крушил мои мосты созданные ни тобой,
здравствуй мой прошлый герой,
а что узрел с мосточка самости судьбы
пытаясь считывать мои мозги,
надеждами пройти кармический свой долг,
уже ни внутренний герой...
теперь представь, как я смотрю на твое
понятие мужчины, где "травмотичность"
моя и твоя надо мной вершина,
выглядит нелепо и глупа, кто
ты поднявшись в мой род иссекал
строй русло Бытия..
и коммуникативные  тобой созданные строения,
как вехи прохождения, и осуждений
чувств моих и слез, кто их
назвал истерическими в путях своих,
я ни назову и не скажу,
как женщина рожает по любви,
как жаждет подарить мужчине мир,
а ты теперь в глазах моих,
та точка сознания ...лишь только стих,
как не обидно бы звучало, коммуникация
с тобой была " травмотична",
я ни хочу в твое начало и в суть,
быть может я не права, а может и права,
но русло реки не повернуть назад...

осенняя прохлада одиночества, порою так
грустна, как и строка написанная с тобой
сообща...в ней холод веет сквозь призму Бытия,
а знаешь почему... ты был выше, чем я...
но без любви к человеку, и не полюбил так
меня, как вчитывалась я в твои следы опусы
моей надежды, чтоб обнять то, что
было когда то невеждой самости разлуки,
где Бог и совесть, творящие руки...