***

Кто дарит людям счастье?
Кто забывает и берет?
Кто видел все с начала и видит тот итог?
Все люди это точки — не звезды, а пятно!
Мы хаос цвета, мы картина, пейзаж на скрытом полотне.
А для кого-то мы шедевр,
Ну вот для автора мы кто?
Мы здесь живём, мы видим тут, мы забываем, помним, и умрём.
Оставим труп на полотне, допустим красный он.
Так вот, его закроет желтый тон, как мы закрыли белый хром.
Набор моментов не умрёт,
хоть автор вечно не живёт,
Он может умер, может жив? он наблюдает или нет?
Нас породила не случайность,
Ведь автор сел, взял кисть, палитру нанес цвета и отошёл.
Оттенки цвета задрожали, пошёл желанный механизм, наш мир вздохнул, отсчёт пошёл...
Слои из нас закрыли свет на правду.
Но кто мы все с начала?
К чему придем?
Зачем живём?
Ко тьме придет наш мир?
Возможно да, возможно нет.
Не знаю я, но знает кто?
Наш мир не наш, мы в нем лишь точки, пятном не стать нам воедино.
Мы ни какая не картина, загадкой служит даже цвет.
Зачем ему мои проблемы?
И как мне стать и отойти, смотреть и любоваться ими,  своими новыми детьми?