Настоящие поэты не живут

Настоящие поэты не живут, -
А выживают.
Желают умереть и врут, -
Переживают.
Смазливые, и жалкие они
Стремятся быть на век одни,
Чтоб не вредить и не рыдать.
Спроси меня: -"продашь мне душу?"
-"Нет, мне нечего продать!"

Монет мешок падёт в ладонь, -
Не напишу.
Смердит от вас, как с трупа вонь!, -
Уйди, прошу.
Стихи не распылишь, - то не духи.
В лесах найти и рвать на мхи,
Как-будто ты ничтожное болото!
Средь леса. Там, в глуши. Один.
От ваших денег к горлу рвота...

Занятно так следить за миром грёз, -
И плачу.
Гранатовый закат. Письмо принёс.
И в нём я значу:
"Милый... Мой родной... Любимый...
Нежный... Добрый... Самый сильный...".
Хватит для аванса, так и быть.
Хотел бы вновь увидеть свет в глазах.
Теперь же мне твердят её забыть...

Поймите же, бездушные, простое, -
Это дар.
И будучи сгорит в авациях пустое, -
Низ падёт Икар.
За ветхие цепляйтесь ветки ели,
К верху длань! Они взревели.
Так ли больно заживо сгореть с любви?
Нет, Вам не понять, вам слава, деньги.
Души моей желание - захлёб в крови...