Рядовой

О, его средний возраст,
Трещит по швам надежность,
Набрал он в руки хворост,
Определил спокойно важность.

В печи огонь сатанеет,
В душе танцуют гаеры,
Огонь тело не греет,
Мысли в палатках лагерных.

Кому нужна война?
Он от нее туда,
Туда, где есть весна,
Где целы города.

Он пресной песней сыт,
С ружьем наперевес,
И никуда не взмыть,
И не достанет до небес.

Стреляют лихо батьки,
Крича в его спину: «Друже,
Отбиты стертые локти,
Эх, выдержать бы стужу!»

Один в поле — воин,
Не то чтобы геройство,
Могилу себе не роет,
Всего лишь — беспокойство.

За всю войну ни разу
Ни выстрела, ни мата.
Командир орал: «Зараза!»
Ножом грозил, штрафбатом.

Врагов громить же надо!
Священный долг солдата.
Но есть солдат вне стада
Он в мире есть! Отважный!

А может все же трусишь?
Или боишься смерти?
Пожар, врагов ты тушишь!
И всё воюешь против шерсти!

Спиной загородив предателей,
Смеется на врагов.
А что там у правителей?
Лишь давят комаров!

Так что про рядового?
Живой он или мертвый?
Ни первого, и ни второго.
Бардак кровавый. Вольно!