Сколько о добре не писал ты в стихах,
Сколько тепла не нёс бы людям,
В миг, когда землю охватит страх,
Ты станешь мотивом для словоблудий.
Ты будешь предметом, для морфия тарой,
На ванне чугунной разбитый акрил,
Тебя окрестят доступной гитарой,
Чтоб струны порвать ничтожностью сил.
Они - не орлы, что клюют Прометея:
Презренные, алчные зла короли,
Что жаждят блаженного апогея -
На деле: падут ниже стылой Земли.
Сколько о добре не писал ты в стихах
© Copyright: Ника Новак1, 2022
Свидетельство о публикации №122102500399
Свидетельство о публикации №122102500399
Рецензии