К портрету старого приятеля

А ты, похоже, сдал… Коснулся пепел
Глубоких глаз, овального лица…
То след изящной кисточки… Нелепость.
Нет, невозможно правду отрицать,
Как невозможно соглашаться с правдой…
И, пропуская время сквозь себя,
Ты снова юной бодростью оправдан,
От популярной тропки отступя.
В тебе бурлят эмоции. Хлопушкой
Ты вскидываешь руки и… опять
Красиво увлекаешься, как Пушкин,–
Аж зуд берёт от темени до пят.
А Фигаро давно уже немолод.
Какой там пляс – в движеньях хромота…
Но в кряжистых руках взыграет молот,
Коль будет цель – куда его метать.
А что такое время – мановенье,
Перемещенье крохотных частиц…
Безвременье – покоя обретенье,
Святое право сомкнутых ресниц,
Приятный час в исходе ожиданий…
Но жизнь – конструктор. Будем собирать,
Не торопясь, по винтикам, годами
И… потихоньку, плавно… умирать…
Ты согласишься, даже улыбнёшься,
Ведь возраст жмёт, как ссохшийся башмак,
И вновь шутить, конечно же, возьмёшься,
Да под винцо с названием – «Ништяк».
Часы стрекочут, шлёпают, мотают…
Закрылась дверь. Ты только что ушёл.
И стылый ветер след твой заметает,
Сдувая с неба медленный пушок.