А. П. Чехов

Мне никогда не нравился особо Чехов.
Всегда казалось, что ему безумно скучно:
Он постоянно в мелочах искал помехи
И запрещал себе счастливым быть. Собственноручно.

Интеллигентен внешне, а внутри - так сложен...
Меланхоличен, саркастичен и печален.
Всегда причесан, отутюжен и уложен.
И не пиджак – тревогу держит узкими плечами.

Бледнеют щеки. Врач, а тоже ведь болеет,
Здоровьем хрупок, как герои романтизма.
И лоб, как край рубашки и манжет – белеет...
Ну вот не чувствую я в нём волнующей харизмы!

Он смотрит так, как будто чем-то недоволен,
Пенсне усиливает это впечатленье.
Он даже в позе как-то скован, скуп, неволен,
Сидит, наверное, на самом краешке сиденья...

Что ж в текстах? Зачастую, лишь конфликт мещанства
И новой, прогрессивной духом молодежи...
Мир поменялся. Чехов – символ постоянства:
Как прежде он причесан, отутюжен и уложен,

Как прежде сух лицом, официален видом,
Как прежде чернотой его пиджак распахнут...
Друзья, слова мои примите без обиды:
Мир развивается. А "чеховцы" над прошлым чахнут.