Обида по почте

Писала женщина письмо,
Вложив в конверт свои обиды:
"Мол, жить мне нынче нелегко,
И хуже нет  такой планиды".

Дочь не звонит недели две,
И даже нет уже сомненья,
Что позабыть могла вполне
Поздравить маму с днём рожденья.

Писала дочке сгоряча:
"Тебе откликнется всё это!"
Осенний дождь в окно стучал,
И ветер злился с ним дуэтом .

Она отправила письмо,
Сходив под зонтиком на почту.
Упрёки понесло оно
Навстречу нерадивой дочке.

А после вдруг в себя пришла:
"Что я наделала в запале?!
Наверно, я с ума сошла,
Как в неудачном сериале".

И вновь на почту под дождём
Бежала, расплескав тревогу.
И горько плакала потом:
Конверт отправился в дорогу.

Про все обиды позабыв,
На поезд женщина садится.
В ночи колёс речетатив
Вслед за письмом летит, как птица.

А по приезду узнаёт,
Что дочь её лежит в больнице.
Зять весь в заботах устаёт,
И  по ночам ему не спится.

Не стала дочь ей сообщать:
"Нельзя тревожить наших мам".
И муж пообещал молчать,
Справляясь с  трудностями сам.

Но как же был он тёще рад
И, окружив её вниманьем,
Твердил который раз подряд:
"Мать чует всё на расстоянье.

И поспешили вы помочь,
Жалея сердцем нас и внуков.
Моя жена и ваша дочь
По вам соскучилась в разлуке".

У них осталась мама жить,
Пока не выпишется дочка.
И их связующая нить
Канатом становилась прочным.

Но по утрам, лишь рассвело,
Бежала к ящикам почтовым,
Чтобы достать своё письмо,
Не дав взыграть обидам новым.

А, получив, перечитала,
Сожгла до пепла злые мысли.
И Богу, каявшись, сказала:
"Прошу, греха за мной не числи.

Что мне втемяшилось, не знаю,
Ведь так давно живу на свете.
Прости меня, я умоляю,
И пусть здоровы будут дети".

Когда же дочь её вернулась,
Вмиг исхудавшей, но весёлой,
То совесть мамы  встрепенулась,
Ей о письме напомнив снова.

И дочку крепко обнимая,
Шептала ей на ушко мать:
"Прости меня, моя родная".
" За что же мне тебя прощать?

Ведь это я должна виниться.
Сейчас, без всякого сомненья,
Раз позади уже больница,
Твой отмечаем день рожденья".

* * *

Конечно, зим прошло немало,
И канул этот случай в Лету.
Но вот теперь быстрее стало
Нам письма слать по Интернету.

Так будьте очень осторожны:
Обида - грустная стезя.
Сиюминутный гнев, возможно,
Исправить в наши дни нельзя.


Благодарю Анну Кирьянову, автора журнала "Домашний,  за  вдохновение