Розалинды Мадригал Томас Лодж

Любовь в моей груди, что муж-пчела,
Взялась сосать свой нектар;
Теперь с его крыльями идет игра,
Теперь он играет в ногах.
В моих глазах он готовит свой улей,
Его ложе среди моей нежной груди;
Мои поцелуи его ежедневный пир,
И все же, он влечет меня от моего покоя.
Ах, распутник, ты таков ли?

И если Я сплю, тогда садится он
С прекрасным полетом,
И подушку делает из моих колен
В жизнь-длинною темнота.
Ударю ль Я по лютне, он струну настроит;
Он музыку играет, когда так Я пою;
Он мне любую вещь приятную сдает;
Но жестокий он, сердце жалит мое —
Что же, распутник, все таков ли!

Или Я с розами каждый день
Стану сечь тебя от сих,
И вязать тебя, когда ты отдаешь в игре,
Во имя всех твоих обид.
Я закрою мои глаза, удержать тебя внутри,
Я велю тебе поститься в том за твои грехи,
Я посчитаю, твоя сила не стоит и шпильки;
Увы! что таким путем Я выиграю
Если он супротив-молвит мне?

Что, если Я побью распутного малого
Со множеством из розг?
Он отплатит мне досадою немой,
Потому, что бог.
Тогда сиди спокойно ты в моем колене,
И дай твоей лучине в моей груди побыть;
Крадись в моих глазах, тебя Я выбираю.
Купид! так ты жалей меня отныне,
О не Целься мимо, но струнами играй.





ROSALIND'S MADRIGAL

BY THOMAS LODGE

Love in my bosom like a bee,
Doth suck his sweet;
Now with his wings he plays with me,
Now with his feet.
Within mine eyes he makes his nest,
His bed amidst my tender breast;
My kisses are his daily feast,
And yet he robs me of my rest.
Ah, wanton, will ye?

And if I sleep, then percheth he
With pretty flight,
And makes his pillow of my knee,
The livelong night.
Strike I my lute, he tunes the string;
He music plays if so I sing;
He lends me every lovely thing;
Yet cruel he my heart doth sting—
Whist, wanton, still ye!

Else I with roses every day
Will whip you hence,
And bind you, when you long to play,
For your offence.
I'll shut my eyes to keep you in,
I'll make you fast it for your sin,
I'll count your power not worth a pin;
Alas! what hereby shall I win
If he gainsay me?

What if I beat the wanton boy
With many a rod?
He will repay me with annoy,
Because a god.
Then sit thou safely on my knee,
And let thy bower my bosom be;
Lurk in mine eyes, I like of thee.
Cupid! so thou pity me,
O Spare not, but play thee.