Пуля-дура, её мало
И летит она лишь прямо.
Неприглядна и проста,
Веса нет и холодна.
И мозги ей порох выел.
Её папа – меткий выстрел.
Мама – твёрдая рука.
Остальная вся родня:
Злоба, дикость и плутня.
Её кормит ужас смертный,
Её нянька- страх безмерный.
Как мышиная возня
Для неё смысл бытия.
Ночь ей мрачная обитель,
Сатана ей искуситель.
Жизни будущей – вражИна,
В краске траурной личина.
Отнимает одним махом
То, что может только плаха
Вжик! И нет вселенной целой
Той, что дал Творец умело.
Пуля – дура, мелкий клопик,
А уносит жизнь, как гопник.
Кто же в этом виноватый?
Только ли одни солдаты?
А виновный в этом, самый -
Кто командует мозгами,
Кто зовёт друзей врагами,
Кто не брезгует грехами.
Я, отнюдь, не пацифист.
Там, где надо, я бомбист.
Но...
Не стесняясь, плачу глухо
Над плитой могильной друга.
Пуля-дура...
© Copyright: Алексей Кириллович Вороной, 2022
Свидетельство о публикации №122102405158
Свидетельство о публикации №122102405158
Рецензии