О Башунове

Писать о Башунове прозой,
скажу я вам не для меня –
равно не любоваться розой,
как первым всполохом огня
и не любить прогулки лесом,
и под дождём, как под навесом
стараться скрыться от дождя,
в ночи не видеть, где звезда
его печали без пророчеств,
мечтаний – быть всегда собой,
не увлекаться чтоб борьбой.
Да! он Поэт всех одиночеств
с красивой детскою Душой
Поэт лирически большой.

Не о своей он славе пёкся,
а всё о пушкинской страдал.
Ах, я, наверное, увлёкся
и нарываюсь на скандал.
Издал его "Стихотворенья".
Однако, эти откровенья
понять никак я не могу.
Его Душа опять в снегу.
Я к маме провожал в субботу
и он летел на Турочак.
С улыбкой вежливой в очах
он, возвращаясь на работу
благодарил всегда меня,
был с верхом яркого огня.

Когда строка рождает чувство,
пред вами истинно Поэт,
печаль ли радость с грустью
несёт в себе душевный свет.
Склоняют головы деревья.
Живу, мол, в городе, деревня
живёт счастливая во мне.
На вороном скачу коне.
Сгребаю сено и солому,
стога с зародами мечу,
в них, как иголку, я ищу
слова, метафоры без сломов
и всё по тропам в высь иду
по направленью на звезду.

Там на Большой Олонской в "Доме"
печатают любовь к Земле.
И ничего такого, кроме
любви во времени и мгле.
В туманной памяти, не в прошлом,
а в будущем довольно пошлом,
не поздней осенью, весной
и с неотвязною войной.
Пишу "Онегинской строфою"
под впечатлением от книг
и вырывается наружу крик
из жизни грубо фронтовою
по интернетной суете
висят порывы на кресте.