Этот осенний полис
Не плачет навзрыд,
Не краснеет в гневе.
Его тихо стирает морось,
Пока он спит.
Акварели
Теряют яркость,
Проспекты теряют формы.
Он весь, стекаясь,
Исчезает. С платформы
Уходит последний поезд.
Он, тоже водой наполнясь,
Растворится в - морось.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.