Лётчик

Удар!.. С экрана точки не пропали,
а значит, продолжается полёт.
«В меня попали. Хорошо попали.» -
так передал наземному пилот.

Машина тяжела уже в движеньи,
но всё же управляема она.
Земли одолевая притяженье,
тяни, мотор, не выдай, старина.

Но стих мотор, и дела не поправить,
бессмысленно панели теребя.
Машину полагается оставить:
прощай, дружок! – и ручки на себя,

и одуванчик в небе распустился,
завыли звери в яростной злобе.
Спокойно, Рома. Ты не раз садился,
побудь живым, дай отдыха себе.

Напарнику по нижней полусфере
придётся отрабатывать, пока
не сдохнут в роще воющие звери
или, скорее, кончится БК.

Ушёл напарник. Горю не поможешь,
да горю и не надо помогать.
Теперь за други голову положишь,
теперь придётся смертью погибать.

Ну, подходите, бравые ребята.
Попали. Обездвижена рука.
Последний выстрел. Крайняя граната.
Зубами извлекается чека.

Вот и не стало нашего Романа,
и горе прокатилось по земле,
и женщина по имени Нурлана
три дня проплакала в Йошкар-Оле,

да Боже Правый, кто тогда не плакал?
Товарищи его, поражены
его кончиной, прикололи на кол
немало порожденцев сатаны,

его везли на родину, в Воронеж,
рыдало небо, плакали друзья.
Опять родного мальчика хоронишь,
родная чернозёмная земля?

Он здесь родился, здесь учился в школе,
здесь бегал кроссы, постигал азы,
пространства покоряя силой воли,
здесь получал спортивные призы.

Какая мощь жила в несильном теле,
а сила духа – где такую взять?
Он стольким девочкам носил портфели
и стольким мамам был желанный зять.

Он не сробел пред смертью плосконосой,
ни Родины, ни предков не подвёл,
такой, как был – худой, светловолосый,
с орлиным стержнем, молодой орёл,

он превратился в ангела святого,
и кажется мне – тут сюжет не нов, -
что в час беды он прилетает снова,
зло отводя от наших пацанов.