Небздидий

Дела как в институте пчеловодства?
 Кому мёд, а кому невроз,
перетекающий в фазу психоза
 когда с грёз сползает весь лоск.
—
Вот подумать: мы пчёлы,
 что жужжат о своём бытии.
Нас обмануть — дело плёвое.
 Вместо мёда поглощаем мы пыль.
—
Облака — перегар пчеловода.
 Дома — соты, убогие и холодные.
В довесок мы летим на ощупь,
 принимая пластик за настоящий цветок.
—
И это ладно, кругом симулякры.
 Очень просто не думать о них.
Но пчеловод не какой-то там Дьявол,
 пчеловод и есть ты.
—
Гротескный Мир, толстые пчёлы.
 Мёд без глютена, экологичные крематории.
 Спорный Ты, иллюзия контроля
 и, конечно, страдания оптом и в розницу.
—
Однако, если ты пчеловод,
 то почему желаешь лишь зла?
Сливаешься с пчёлами неосознанно,
 понимая, что уже не сбежать.
—
Это всё загадка, особенно ум.
 Ум, который, как плётка тюремщика.
Так долго уже купаюсь в иллюзиях,
 что отождествляю себя с любым бедствием.