***

Я много раз писал любовь,
Я много раз писал отчаяние,
Я и про жизнь писал, и вот,
На что мне все эти старания?

Зачем мне слово бороздить?
Зачем не спать ночами в думах?
Я так хотел спокойно жить.
Зачем все это я придумал?

Выходит я -заложник, но кандалы не снять
Душою сотканы оковы
И вновь приходиться, приходится писать
И вновь душа печальнее, чем слово

Опять что-то не так,
А вроде все как было
Наверно я размяк
От череды ошибок

Легкость даёт ощущение полёта,
И в будущем я, наверное счастлив
Не пробовал, что такое свобода
Ведь сам с собой цепью душевную связан

И все ж остаётся мне бремя нести
И с каждым вновь сделанным шагом
Думаю, как-бы сказать то «прости»
Которое не сказанным стало

Не только об этом сожаления растут
И все то, что сказано мною
Близкие тоже, когда-то уснут
И зарастёт одеяло травою

Я писал обо всем, о многом
Была уйма сказанных слов,
А теперь вдалеке за порогом
Меня ждёт ненасытностью чувств

Всего себя, настоящего
Я показываю только тут,
Чтоб потом без сомнений, без ячества
На себя в серебро взглянуть

Чтобы знать, что нутро где-то там
На бумаге в далеком чулане
Я его никому не отдам
И никто его не исправит

Потому и пишу ночами,
Потому и тоскую один,
Искренность видят глазами,
А душою чувствуют стих