Истина

Солнце скупо нынче светит.
В пелене бесславной слов
разделилось все на свете
на любовь и нелюбовь.

И в тени раздумий долгих,
между снегом и дождем,
наступаем на осколки,
дней, которыми идем.

Но, страдая от озноба,
болью горькою давясь,
снова лезем на сугробы
и растаптываем грязь.

Соблюдаем своды правил,
что придумали не мы.
И бессмысленно лукавим,
чтобы счастье взять взаймы.

Просто так и без отдачи.
Щедрость прячем на потом.
И глотаем неудачи
жалким ненасытным ртом.

Ни печали, ни восторга.
Скука серая вокруг.
Не умеем жить без торга.
Нам бы сразу все и вдруг.

Если нет и не случилось,
запиваем горько боль.
И выпрашиваем  милость:
нам хотя бы нелюбовь.

Нет обмена и размена.
Душен добровольный плен.
Только глупость безразмерна,
лишь ее дают взамен.

Холодеет к ночи ветер.
Южный, северный - любой.
Разделилось все на свете
на любовь и нелюбовь.

И не выдумать иного.
Проза крепче, чем строфа.
И хотя в начале - слово -
все же истина - в стихах.