Маме...

Я честно, много раз хотел,
стихи о маме написать,
но что такое доля женская,
мне как мужчине не понять.

О том как было не легко,
меня под сердцем ей носить,
как появился я на свет,
как трудно было маме жить.

О том, как днями и ночами,
со мною мама не спала,
но мой покой, и сладкий сон,
превозмогая берегла.

Стихи я всё откладывал,
сидел и вспоминал,
что младшим сыном у тебя,
так получилось стал.

Нас трое мама у тебя,
есть дочь и старший сын,
и все любимы для тебя.
все трое как один.

Как ты растила мама нас,
работа, быт, семья,
как падала в кровать без сил,
и забывала про себя.

Но строчки что то не идут,
хоть мыслей миллион,
и стих я снова отложил,
какой то трудный он.

Сидел и долго вспоминал,
про детство, и наш дом,
про нас, и мама про тебя,
как хорошо нам было в нём.

О том хотел я написать,
как  ты смогла поднять,
людьми, троих нас воспитать,
и в жизнь путёвку  дать.

О том, как вырастила нас,
как разлетались мы по миру,
молилась ты за каждого из нас,
пока садились мы в машину.

О том, что взрослые давно,
что внуки у тебя большие,
и даже правнуки уже,
и все живём в ладу и мире.

О том, что пишешь ты стихи,
или читаешь книги,
как от детей ты ждёшь звонка,
и ждёшь нас всех в своей квартире.

Я обо всём бы написал,
что ты дала нам мама,
но строчки что то не идут,
такой уж стих упрямый.

Прости меня, я не могу,
стих написать о маме,
ты Мама главное живи,
как можно дольше с нами…

В.А.