***

Уже не пляшут языки костра,
И угли остывают понемногу ...
Сгорело беззаботное вчера,
А завтра - собираться нам в дорогу.

Когда позёмкой стелется зола,
Когда осенний ветер спину студит,
Не оттого ли хочется тепла,
Что прежнего его уже не будет?


Рецензии