ТЕЛЕФОН
Где ты, лето? –
Не жди ответа…
Лютым холодом повело.
Ледяною февральской голью,
Первобытною дикой болью,
Чёрным снегом – заволокло.
Как безумное сердце билось!
В том, что сплыло, да не забылось, –
Нет твоей никакой вины…
Берега, что вмещают реки,
Бесполезной слезою – веки,
Мы ль по веку – разведены?
Воздух каменный в грудь вбираю.
Непроснувшийся, всё взираю
В день восставший, как в тяжкий сон.
Всё потеряно, хата с краю…
Память? Душу свою стираю?
Твой стираю ли телефон?..
Телефон
© Copyright: Николай Коновской, 2022
Свидетельство о публикации №122102004532
Свидетельство о публикации №122102004532
Рецензии