Какой счастливый Цой-писатель,
Прошло уж 30,
его помнят.
Играют на гитарах марши,
И кровь,
пророщенная взглядом,
Становиться предметом мысли.
Затем конечно станет смыслом,
Травой и листьями.
В полслова
Сказал, как выстрелил.
Надолго
То эхо разнеслось над нами.
Сейчас сидим и гложем кости.
И перемалываем сами,
Свои же мысли в инстаграмме
Выкладываем
прячась в миску.
Смеёмся
словно мы больные.
А Он грустит и смотрит с неба,
И Виктор с Ним,
а как бы мне бы.
Виктору Цою
© Copyright: Сергей Савлов, 2022
Свидетельство о публикации №122102004444
Свидетельство о публикации №122102004444
Рецензии