Мама, мам, у меня тут болит, горит,
Выгорает до дна, до золы, до смерти.
Дотянуть, доползти до большой зари.
Ночь темна, мама, чёрный квадрат в конверте.
Боже жжёт. Каждый пост обдаёт огнём,
Обещает вести ещё той долиной.
Злись, кричи, проклинай - всё роса на нём:
Испарится, стечёт. Замешает с глиной,
Будет мять, согревать и лишать пустот.
Хочешь смейся, иль плачь, но молись, чтоб вышло.
Через руки его поступает ток.
Тянет за уши, за руки, выше, выше.
Круг гончарный как чёртово колесо,
Мама, я так мечтаю сойти на первой.
Боже, правый - не прав, левый - взял лассо,
И набросил на шею рукою верной.
Я кувшин с тонким горлышком, я готов
Принимать этот стёб за сакральный обжиг.
Трубы пели, ревел пламенный мотор,
Я был полон священной росы за то,
Что прошёл семь кругов за тобою, Боже.
Огонь
© Copyright: Ольга Блик, 2022
Свидетельство о публикации №122101801286
Свидетельство о публикации №122101801286
Рецензии
Это Вы о войне, Ольга?...
А Он всегда прав, даже когда мы не правы.
Всех благ!
Владислав Тишинов 23.11.2022 22:31 • Заявить о нарушении
А Он всегда прав, даже когда мы не правы.
Всех благ!
Владислав Тишинов 23.11.2022 22:31 • Заявить о нарушении