Мур, меня накрыло с головою...
В тихом омуте чёрной водою.
Вяло руки падают долу,
Под рубаху лезет липкий холод.
Трепыхаться смысла не вижу:
Чем больше шевелишься - тем ближе
С зыбкою трясиной дно болота.
Шевелится больше не охото.
Даже та, что на небе желтеет,
Постепенно тоже тускнеет.
Всё вокруг становится неясно.
Разглядеть стараюсь - напрасно.
Мир безмолвный кроет тишиною...
Кто я или что я? Не пойму я.
Всё теперь неважно, что было,
Всё водою чёрной укрыло.
Друг, меня ты вспомни добрым словом.
Ведь по сути, что же есть холод?
Ты уж точно знаешь, что это
Лишь отсутствие тепла и света.
Накрыло
© Copyright: Тата Сквич, 2022
Свидетельство о публикации №122101708240
Свидетельство о публикации №122101708240
Рецензии