Пятница 13

В этот странный день
На улице людей не встретишь ты.
В этот мутный день
Один густой туман окутал улицы.
В этот темный день
Сидят все по домам и ждут рассвета.
Ведь этот страшный день
Для монстров создан был дурным поэтом.

Главные на улице сегодня мертвецы
Гулять и веселиться они будут.
И ежели на улице появился ты,
Они сожрут тебя и напиваться дальше будут.

Все началось с приездом молодого
Трубадура
Он песни пел свои, людей всех веселил
Но вдруг замолкли все, проявилась тут его натура:
Он песни начал петь и смех весь резко завершил

Все люди замолчали
они не знали что им тут сказать
А мастер лишь пожал плечами
Продолжив песни тут свои он распевать

И люди тут помчались к нему в драку
Любой из всех хотел его подрать
А трубадур не смог отбить атаку
И кинули его в тюрьму те полежать

Решили люди сжечь плохого музыканта
Никто не должен знать происках его таланта
Мы сжечь его должны как простого арестанта
А тетрадь его как фолиант сектанта

И что же парень такого написал
Что людей сразило наповал ?
О метрвецах и монстрах он писал
Ведь лишь загробную он силу любовал

Но не прошло все для людей так гладко
Не по нраву парню как посадили его гадко
На стенах он писал, месть обдумывая сладко
К богам своим он обращенье кратко

А в обращенье людей всех проклинал
Грязью и мочой их поливал
Демоном себя он стать просил
А также что людей убьет он говорил

С тех пор прошло не мало лет
А демон словно исключительный эстет
Лишь в тот самый день по миру ходит
Людей с собой во тьму уносит