Смерти, смерти, смерти просят люди,
Пора миру подлому умереть!
Вспороты Земли-матери груди
И угодили все народы в сеть.
И бог, что сотворён людом, воскрес
(Ницше, вращаясь, ломает свой гроб)!
Столько ещё не отслужено месс,
Но не остановят они Потоп.
Пошли нам, боже, болезней разных,
Чтоб гибли и праведник, и злодей.
Пошли на нас гуннов безобразных,
Чтобы всех грешных покарать людей.
Но о каких грехах идёт тут речь?
Что в мире этом должно звать грехом?
Все стандарты людям диктует меч,
У того правда, кто едет верхом.
Что же есть хорошо и что плохо?
Мы найдём ли выход? Сомнительно.
Нам серая досталась эпоха.
Молоко черно? Относительно.
Аксиома относительности
© Copyright: Андраник Чилингарян, 2022
Свидетельство о публикации №122101707197
Свидетельство о публикации №122101707197
Рецензии