Пилястры

Во дворе соседском – астры,
А на них тумана взвесь.
Слово вспомнил я – «пилястры».
Вот зачем оно мне здесь?

Здесь, где северная осень,
Тут, где в форме тюфяков,
На верхушках диких сосен
Вата рваных облаков.

Это слово мне не нужно.
Астры здесь нужны? Да нет.
Вон, головки клонят дружно,
Надоел им белый свет.

Да, жизнь всем надоедает…
Нинка вышла покурить.
«Васька где?»
«Суп доедает.
Как печёнки, дядя Мить?»

«Как? Никак. Болят, заразы.
Снег бы лёг, скорее б в лес».
Бобик ихний черноглазый,
Бабе под подол полез.

Нинка: «Чё те сучек мало?
Охамели кобели».
Бобку за ухо поймала.
«Васька приревнует, блин».

Бобик, молодой, мордастый,
Прыг на жухлые цветы.
Я спросил: «Нин, про пилястры
Чё-нибудь слыхала ты?»

«Это, дядя Мить, цветочки».
«А».
«Падлюка», - Нинка псу.
Три кольца у бабы в мочке,
Ну и пирсинг на носу.

Докурила, хлоп – окурок.
И ругнулась: «Вот етит…
Пшёл отседова придурок!»
Я: «Как Васька?»
«Ест да спит».

Бобик рвёт зубами астры.
Ладно, так и так им – смерть.
В голове моей – «пилястры» -
Слово странное круть-верть.