Цветущий вереск

               
  Шотландия, Шотландия!               
  Цветенье наших душ.               
  Там вересковые мантии,               
  Хранители всех служб.               
               
  И огоньки из их соцветий.               
  Горят, под инеем надежд.               
  Из нашей жизни долголетий.               
  В судьбе меняют множество одежд.            
               
  Шотландская легенда,               
  гласит о чувстве сокровенном.               
  Любовь, не создана для плена.               
  От жизни к смерти, лишь одно мгновение.               
               
  Ни ветры, ни морозы,               
  ни страшны жизни вереска.               
  Медовыми становятся им выпитые слёзы.               
  И появляется в любви уверенность.               
               
  Крепка твоя плетущая кора.               
  И аромат твой очень тонкий.               
  Прекрасная, цветущая пора.               
  Уносит мысль к мечтам, тихонько.               
               
  И стан у вереска, как стан, у гибкой ивы,          
  Расстелится по косогорам, где жизни нет.               
  А люди, жаждущие знаний тайны, по сути, не пугливые.                                    
  Расцвет их душ, хранит старинный тот завет.               
               
  Секретные рецепты, богатство храбрых пиктов.                               
  И от нечистой силы средство, чтоб мимо проходила.               
  Развеян сладкий разноцветный вереск,               
  как пышная лоза, как оперение густое.         
  Окуривайте вереском дома свои с тарелок белых.               
  Для этой жизни, в это время, непростое.          
               
  Король Шотландии, был так взбешён.               
  Что он ни есть, напитка властелин.               
  Он мудрой силой пиктов был побеждён.               
  И тайны не познав, один остался,               
  средь догадок мысленных пустынь.               
               
  Сокрыт в корнях, секрет напитка.               
  Казалось бы, где жизни нет, а вереск всё цветёт.               
  И мудрость и любовь, у человека есть всегда в избытке.               
  И сила этой правды, корнями, в легендах прорастёт.                               
               
  И оживляет вереск, дикие холмы.               
  Развязанные стебли, ползут по ним, как змеи.          
  И у любви на сердце, нет ни чьей вины.            
  Когда, любовь по дьяволу, то мы душой болеем.               
               
  Пьянящим зельем, верескового мёда,               
  дыхание пронзает сладкий аромат.               
  И терпкость горечи, как капли йода,               
  тебя от бед всех излечат.               
               
  И бычий рог, в Шотландии был кубком.               
  Напиток вересковый, налит в нём до краёв.       
  Стекала страсть кипучая, от действенных поступков.               
  Любви Богиня, поглощала, бурлящий внутренний огонь.               
               
  В лучах лиловых в разноцветье.               
  Медовый вереск свет ласкал.               
  И рты он закрывал всем ведьмам.               
  На дьявольский их кол сажал.               
               
  А пикты, мудрые трудяги.               
  Варили чудодейственный сироп.               
  Это ни бражка из бодяги.               
  Это не вымоченный в кипятке укроп.               
               
  Благоухают вересками, склоны всей Шотландии.               
  4 тыс. лет назад, тогда он тоже рос.               
  Носили пикты мудрецы, прозорливые мантии.         
  Напитком вересковым, укрепляли силы её рост.               
               
  О сладкий вересковый мёд моей судьбы,               
  ты пропитал моё нутро, то терпкой горечью,            
  то сладким мёдом.               
  О прошлом, на лице моём остались ещё следы.               
  Но разнеслась печаль по чистым водам.               
               
  Прекрасный, ароматный вересковый куст.            
  Печалью сердца любящего, не будь от грусти пуст.               
  И каждый уголок моей души, покрой обильностью цветенья. 
  Чтоб душа  навеки сохранила, иметь к любви сердечное стремление. 
               
  Омоют родники чистейшие, её пороки.               
  И зацветёт душа пурпуром  вересковым, выпучив глаза.               
  У тайн души, небесные истоки.               
  Где просто жить и не любить, нельзя.               
               
                16 10 22 Галина.