Разбросала цыганка-осень,
По тропинкам судьбы листву...
Что ни день, то другая новость,
Тронь на ощупь - меняет звук?!
Как на арфе, играет цветом,
В розоватом закате, медь...
Где-то, ветер, срывает с веток,
Целый ворох златых монет?!
Словно птицы, летят - кружатся!
Бабье Лето, как бег секунд...
Им бы только к Земле прижаться,
Отшумев, до весны уснуть?!
Белой дымкой туман укутал,
Всю палитру нездешних мест...
До зимы уже меньше суток,
До весны, будто сорок лет?!
До весны
© Copyright: Сергей Кунцев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122101602840
Свидетельство о публикации №122101602840
Рецензии
