Себя сослав столичных от забот,
Кругами ходишь, как былинный кот ...
За что ты осень полюбил, поэт* ?
Устал ли бритвой править бакенбарды
На каждый день? Или спускаешь пар ты,
Читая вслух полу'ночный свой бред
В аллеях сада, правя на ходу
Слова и мысли, плавя как руду
И отливая в бронзовые строки,
Вкушая дань грядущей перемоги ...
И полумрак светильника ночного,
И свежесть незакрытого окна
Добавят вкус созревшего вина,
Где ранее не найденное слово,
Что нашептали вкруг и бог, и сатана ...
Не тем ли занят каждый лицедей -
В одном флаконе лекарь и злодей?!
* - речь о Пушкине и о прочих многих Нас с Вами (к автору сие не относится - к осени он, признавая её плодотворность,
равнодушен).
Себя сослав столичных от забот
© Copyright: Дмитрий Маркидонов, 2022
Свидетельство о публикации №122101601865
Свидетельство о публикации №122101601865
Рецензии