добровольцам
Октябрь в году ни на что не похожий
в народе зовут листопад.
В надвинутой кепке вчерашний прохожий –
сегодня в бушлате солдат…
За сыростью тянется стылая осень:
дождями за пару недель
и золототканые листья покосит,
и, смятая в ком, канитель
останется гнить на земле неприглядно.
– А то, если б взвиться дымком
к багровому небу в прохладце закатной,
вослед полыхнуть костерком!
И вскоре угаснуть. – Есть в красках заката
чужбинная с промельком грусть.
Бегущей строкой в голове у солдата
проносится жизнь наизусть.
И осень предательски не поэтична,
ненастьем бездарна порой.
Свой мир со страницы истории личной
ничем неприметный герой,
стирая, уносит неисчислимо
завязанных слов узелки…
И мы в суете, проходящие мимо,
от них, от себя далеки.
Листопад
© Copyright: Лазарев Борис, 2022
Свидетельство о публикации №122101507509
Свидетельство о публикации №122101507509
Рецензии